RESEÑA SOBRE "EL LIBRO DE LAS MARAVILLAS" EN EL BLOG DE LA ESCRITORA BÁRBARA FERNÁNDEZ ESTEBAN ( 19/5/2012)

“EL LIBRO DE LAS MARAVILLAS”

 de Fernando Clemot

 En el blog de Bárbara Fernández Esteban 

http://blog.barbarafernandez.es/

Me acerqué a Fernando Clemot por culpa del Premio Seteníl que él ganó con muchísimos más méritos que nadie. Con infinitos méritos más que yo. “Estancos del Chiado”, no sólo fue un descubrimiento, sino que me deslumbró tanto, para hundirme en mi miseria insensatamente atrevida, que juré no volver a ir a ningún concurso, ni a leerle una sola palabra más de su prosa densa y profusa.

Pero mi juramento no podía ser largo porque en todo caso salía yo perdiendo, y cuando apareció “el Libro de las maravillas”, como Orfeo que volvió la vista atrás tras el rostro de Eurídice, yo la volví, por saber si, difuminado lo que había sido maravilloso, mi encantamiento tan solo había sido pasajero. No desapareció como Eurídice, sino más bien yo misma, maravillada, para quedarme como la mujer de Lot, cautiva, como una estatua de sal con la boca abierta.

El libro de las maravillas es laberintico, pero no con estancias estancas, sino con corrientes fluidas que se entremezclan para contaminarse entre ellas en el único cauce de la memoria. En ese escenario es normal que todo transcurra preñado de la melancolía que hunde sus raíces en el fracaso de todas las vidas de los personajes que acompañan al protagonista en sus últimos seis días, en un intento de coronar con un éxito imposible su propia vida, cuando ya no queda tiempo, cuando el pábilo de la vela “estertorea”, apurada toda la cera. En definitiva, todo está destinado al fracaso si el final es acabar en el pabellón de los críticos de donde nadie vuelve. No hay peor enfermedad que la propia vida, incapaz de variar el destino, por más que se pretenda cambiar algo, el final, para que todo cambie. Esta ha sido la intención logradísima de Fernando, a través del protagonista del libro, como otro Rustichello, escuchando las historias de otros Marco Polos, sus compañeros de hospital —otro presidio—, en este “nuevo” libro de las maravillas. Cambiar el final para que todo cambie, con la pretensión ilusa de enmendar la eterna verdad presocrática de Heráclito. Si nadie se baña dos veces en el mismo rio, piensa el narrador del libro, vaciemos el rio y que discurra otra corriente, u otras, a demanda.

Las historias que va recogiendo el señor C., todas tremendas, son una resurrección de cada cronista en connivencia con el nuevo Rustichello que acabará finalmente optando por querer ser un nuevo Marco Polo. Todavía debe quedar viaje, piensa, a pesar de todo. El autor consigue ponérselas al lector en el hueco de sus manos, en la retina del ojo, para que pueda palparlas de cerca, para que las vea ahí mismo, siendo parte de las mismas; en el oído, como el pecador arrepentido, relata su pecado en voz baja al confesor.  En todas las historias hay pálpito de vida, y en todas hay fracaso, porque la vida sólo es eso. Uno, Brioso, recuperará su sonrisa más profunda después de confesar su miseria moral. El doctor se sentirá mezquino en Escocia, y Clara, cercana a la bipolaridad, se hundirá en su arrogancia. Nada servirá para llenar las manos vacías que muestra el Señor C. al ir al hospital para ingresar, sufriendo lo justo, en el pabellón de los críticos, pero sí para incitarle a un nuevo viaje, por corto que sea. Para sentirse de nuevo Marco Polo.

Es espectacular como cada historia trae su voz y su tono, distintos de los del narrador principal. Éste se entromete en sí mismo, se autosicoanaliza, traba sus pensamientos en metáforas prolijas, en frases minuciosas, en los matices de palabras preciosas como joyas extrañas. Su carácter, que a veces raya en la inmadurez sináptica, lo aleja o lo acerca a trastornos psicológicos. Es un personaje complejo sin nombre. Un hombre enfermo, como todos.

Por el contrario los cronistas de las historias, las presentan lineales, llanas, sin excesos ni exuberancias, reales, sin escondrijos ni chiribitiles, como una película de John Ford que un fotograma llama al otro, un plano a otro plano como consecuencia.

La lectura del “libro de las maravillas” de Fernando Clemot es una gozada. Un libro que junto a la fecha en que lo he terminado de leer, o sea ayer —lo que suelo anotar como una costumbre inveterada—, he añadido: “volver a leer antes que el sol llegue al trópico de cáncer”.

Bárbara Fernández Esteban