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jueves, 10 de noviembre de 2011
domingo, 23 de octubre de 2011
ACTIVIDADES PROGRAMADAS EN EL ESPAI LA BOHÈMIA-EL NOSTRE RACÓ PARA LA ÚLTIMA SEMANA DE OCTUBRE Y NOVIEMBRE
Os adjuntamos las actividades que tenemos programadas para el Espai Bohèmia en la última semana de octubre y noviembre*.
Esperamos que sean de vuestro agrado.
Miércoles, 2 de noviembre, 22 horas: Jam de microrelato con GINÉS CUTILLAS+JESÚS ESNAOLA
Miércoles, 9 de noviembre, 22 horas: Lectura de cuentos y relatos a cargo de FERNANDO CLEMOT.
Jueves, 10 de noviembre, 22 horas: Actuación de la cantante LYDIA PETERS
Martes, 15 de noviembre, desde la apertura: OUBLIER LA CRISE: NOCHE FRANCESA con chanson, música y bebidas que le darán un sabor especial a la noche.
Miércoles, 16 de noviembre, a las 20 horas: PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE RELATOS "OBTURADOR Y DIAFRAGMA" (Paralelo Sur Ediciones) de Paola Chapa Arciniega.
Jueves, 17 de noviembre, 22 horas: Actuación en directo de DONO ARANGO+CARLOS LAGE (Havana con Kola)
Miércoles, 23 de noviembre, 22 horas: Jam poética con PEDRO LUIS CANO+PAYASO MANCHEGO
Jueves, 24 de noviembre, 22 horas: LA MALDITA MÚSICA+LA PUTA POESÍA (RECIERTO: Recital poético+concierto)
Jueves, 24 de noviembre, 22 horas: LA MALDITA MÚSICA+LA PUTA POESÍA (RECIERTO: Recital poético+concierto)
*Los recitales y actuaciones se irán publicitando por separado y están sujetos a cualquier cambio en fecha y horarios por alguna eventualidad. El calendario también puede verse ampliado.
viernes, 30 de septiembre de 2011
IMÁGENES DE LA PRESENTACIÓN DE LA BIBLIOTECA DEL MICRORELATO EN LA BIBLIOTECA ESTEVE PALUZIE ( BARBERÀ DEL VALLÈS, 29/9/2011)
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| El Ibiza plateado de Cuti y las vueltas que dimos en él fueron también grandes protagonistas de la velada. |
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| En la puerta de la biblioteca |
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| Presentación de Guri |
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| Presentación de Guri |
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| Leyendo micros de "Por favor, sea breve 2" |
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| Los Beatles del micro frente a la biblioteca |
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| Los cinco del patíbulo |
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| Laia, Alex y Jordi |
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| Jordi, Ginés y Fernando |
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| El público finalmente participó también |
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| Otras participaciones al final |
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| Alex y Calders |
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| En la zona dedicada en exclusiva al micro. Con el dinosaurio. |
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| Lectura de Jordi Corominas |
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| Laia López |
sábado, 23 de julio de 2011
miércoles, 25 de mayo de 2011
TALLER INTENSIVO DE NARRATIVA EN EL LABORATORIO DE ESCRITURA DE BARCELONA
Cómo armar y desarmar un relato
Días: 25 y 26 de junio
Horario: Sábado de 16h a 19h y Domingo de 11h a 14h
Profesor: Fernando Clemot
Precio: 90€
Inscripción: Formulario web
Cómo armar y desarmar un relato
(para analizar y mejorar técnicas y estrategias del relato breve)
En el taller se analizarán textos contemporáneos y se darán consejos prácticos para mejorar el estilo, la profundidad y consistencia de un relato breve. Se trata de un curso eminentemente práctico y orientativo que también nos acercará a las principales novedades y corrientes del cuento actual.
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Programa
- El cuento: buscando definir un género.
- Motivaciones para crear un imaginario. Lo cotidiano convertido en trascendente. Búsqueda a través de la experiencia. ¿Desnudarse con la literatura?
- El narrador. Diferentes voces.
- El tiempo en un texto narrativo. Narración lineal, in media res, flashback…Ucronías y anacronías.
- La narrativa contemporánea. Una nueva concepción del Hombre. Características generales. La narrativa erótica: límites del relato.
- Principios y finales. Conectores y redundancias. El ritmo y la temperatura.
- Imágenes y contraimágenes. El libro de cuentos.
- El microcuento. Otros formatos. Interviene: Ginés.S.Cutillas, finalista del premio Setenil 2010 con un libro de microcuentos.
- El libro de cuentos.
- Actualidad del relato. Un buen fondo de armario: libros y autores recomentdados.
Fernando Clemot, ha publicado el libro de cuentos Estancos del Chiado ( Paralelo Sur Ediciones, 2009) que obtuvo el premio Setenil 2009 y la novela El golfo de sus poetas En la frontera: I migliori racconti della lettaratura chicana (Gran Vía Edizioni: Milano, 2008) y ha participado en el recopilatorio “Siglo XXI: Los nuevos nombres del cuento español” (Menoscuarto, 2010).
Colabora en las revistas literarias Quimera, Barcarola, Culturamas, Literaturas, Revista de Letras, Calidoscopio, La Jiribilla, El Otro, Kafka, Ajícara, Paralelo Sur o La Siega. (Barataria Ediciones, 2009) También ha publicado en lengua italiana, junto a Klaus Zilles, el recopilatorio
Días: 25 y 26 de junio
Horario: Sábado de 16h a 19h y Domingo de 11h a 14h
Profesor: Fernando Clemot
Precio: 90€
Horario: Sábado de 16h a 19h y Domingo de 11h a 14h
Profesor: Fernando Clemot
Precio: 90€
miércoles, 4 de mayo de 2011
PEDRO LUIS CANO Y FERNANDO CLEMOT EN LLIBRERIA CARRER MAJOR: VIERNES, 13 A LAS OCHO
El próximo día 13 de mayo Pedro Luis Cano y yo leeremos cuentos y poesías en la llibreria Carrer Major (carrer Major, 13. Santa Coloma de Gramanet) Os esperamos. Os adjunto un par de fragmentos de cuentos propios contenidos en el libro de cuentos que acabé hace poco "Safaris inolvidables", trozos que no sé si leeré aunque me gustaría hacerlo.
Fragmento de "Los clavos del santo"
En la isla de Krk murió en 1898 el último hombre que hablaba dálmata. Se llamaba Antonio Udina, “Tuone”, que así le llamaban en Krk, y tenía setenta años. Era barbero y por eso también recibía el apelativo de “burbur”, barbero en croata, y curiosamente no murió de muerte natural si no que pisó una mina terrestre. Se conservan nociones directas de la lengua que murió con él porque en 1897 el lingüista Matteo Bartoli grabó varias conversaciones con Udina. Le costó a Antonio volver a hablar en dálmata, sólo conocía la lengua por vía materna y hacía más de veinte años que no la hablaba con nadie.
¿Qué debe pensar el último hablante de una lengua? En buena parte de los casos el individuo no debe ser consciente de su condición. Una lengua es un animal de larga vida y por término general vive unas treinta o cuarenta generaciones, cincuenta si le acompaña la suerte. Ninguna lengua muere de golpe, en el mundo de las lenguas no existen los accidentes cardiovasculares ni las muertes súbitas.
La extinción de una lengua es tan lenta y triste como la de una arboleda, tienen las lenguas una agonía de saurio, como los bosques de la isla de Dugi Otok que ahora contemplo y que debieron ser espesos en otro tiempo y fueron decayendo de pinar a monte bajo y de allí a garriga y erial. La lengua tiene un proceso de rarificación semejante a cualquier organismo, de lengua de una comunidad a lengua local, de ahí a un pueblo, a una familia, a una última persona, a una grabación roñosa.
Fragmento de"Il fastello della mirra"
Quizá era éste el más conciliador de los mensajes y el menos ampuloso.
En el segundo ya se aprecia al escritor decadente y preciosista, también al teórico del Fascismo: “En esta mañana de agosto se cumple el cuatro año de vuestra revolución desesperada y luminosamente comienza el año de nuestra plenitud. Las alas tricolores aparecen de improviso, como el indicio del destino que se vuelve. El destino ha cambiado su curso. Se vuelve hacia nosotros con una certeza de hierro. Ha pasado por siempre la hora de esa Alemania que os traiciona, os humilla y os infecta. Vuestra hora ha pasado…”
Sigue el Vate durante un par de párrafos más con la dialéctica que se repetiría una y mil veces durante décadas: desde el balcón de la plaza Venecia, desde el DeustcherHof Hotel de Nuremberg, en la voz de Fernando Fernández de Córdoba el primero de abril, durante lustros como una letanía desde São Bento o la plaza de Oriente. En cada rincón de Europa se repitió el mismo discurso hasta el paroxismo, como una maldición, como el eco de una canción ebria: unidad, voluntad, destino, raza.
Fragmento de "Los clavos del santo"
En la isla de Krk murió en 1898 el último hombre que hablaba dálmata. Se llamaba Antonio Udina, “Tuone”, que así le llamaban en Krk, y tenía setenta años. Era barbero y por eso también recibía el apelativo de “burbur”, barbero en croata, y curiosamente no murió de muerte natural si no que pisó una mina terrestre. Se conservan nociones directas de la lengua que murió con él porque en 1897 el lingüista Matteo Bartoli grabó varias conversaciones con Udina. Le costó a Antonio volver a hablar en dálmata, sólo conocía la lengua por vía materna y hacía más de veinte años que no la hablaba con nadie.
¿Qué debe pensar el último hablante de una lengua? En buena parte de los casos el individuo no debe ser consciente de su condición. Una lengua es un animal de larga vida y por término general vive unas treinta o cuarenta generaciones, cincuenta si le acompaña la suerte. Ninguna lengua muere de golpe, en el mundo de las lenguas no existen los accidentes cardiovasculares ni las muertes súbitas.
La extinción de una lengua es tan lenta y triste como la de una arboleda, tienen las lenguas una agonía de saurio, como los bosques de la isla de Dugi Otok que ahora contemplo y que debieron ser espesos en otro tiempo y fueron decayendo de pinar a monte bajo y de allí a garriga y erial. La lengua tiene un proceso de rarificación semejante a cualquier organismo, de lengua de una comunidad a lengua local, de ahí a un pueblo, a una familia, a una última persona, a una grabación roñosa.
Fragmento de"Il fastello della mirra"
Quizá era éste el más conciliador de los mensajes y el menos ampuloso.
En el segundo ya se aprecia al escritor decadente y preciosista, también al teórico del Fascismo: “En esta mañana de agosto se cumple el cuatro año de vuestra revolución desesperada y luminosamente comienza el año de nuestra plenitud. Las alas tricolores aparecen de improviso, como el indicio del destino que se vuelve. El destino ha cambiado su curso. Se vuelve hacia nosotros con una certeza de hierro. Ha pasado por siempre la hora de esa Alemania que os traiciona, os humilla y os infecta. Vuestra hora ha pasado…”
Sigue el Vate durante un par de párrafos más con la dialéctica que se repetiría una y mil veces durante décadas: desde el balcón de la plaza Venecia, desde el DeustcherHof Hotel de Nuremberg, en la voz de Fernando Fernández de Córdoba el primero de abril, durante lustros como una letanía desde São Bento o la plaza de Oriente. En cada rincón de Europa se repitió el mismo discurso hasta el paroxismo, como una maldición, como el eco de una canción ebria: unidad, voluntad, destino, raza.
Fernando Clemot, 2011
domingo, 17 de abril de 2011
MICRO Y POESÍA DE ANTONIO RUIZ CLEMOT
Van pasando los meses y sigo encontrando cosas que había escrito mi hermano Antonio. Sólo he encontrado esta vez, en mitad de una libreta, el final de un cuento en una página suelta, que transcribo, y una poesía. En la libreta pone que son de septiembre de 1988. Antonio tenía entonces veintiséis años.
POESÍA
Es vano nuestro clamor
si el héroe está dormido
amando, quizá, otras estrellas.
Casi muerto nos parece.
Sinceras, las lanzas del amanecer
atraviesan búhos y sueños,
cómo negar el fuego
si dejamos arder los cielos.
CUENTO ( sin título)
-llos páramos. Todavía podían ser felices.
Era la tercera noche que pasaban en aquel lugar, contando planetas y bautizando, nuevamente a las mismas estrellas. Habían observado que una de ellas era cada vez más grande y luminosa, pero se resistían a buscar una explicación.
–Mírala, sigue creciendo.
–Sí, como si quisiera acercarse.
–¿Sabes? Creo que un milagro sucede ahí arriba, y tan sólo nosotros podemos ver el prodigio creado. Es un milagro.
Ella lo miró en silencio durante un momento, antes de dejarle beber el Universo entero en sus labios.
POESÍA
Es vano nuestro clamor
si el héroe está dormido
amando, quizá, otras estrellas.
Casi muerto nos parece.
Sinceras, las lanzas del amanecer
atraviesan búhos y sueños,
cómo negar el fuego
si dejamos arder los cielos.
CUENTO ( sin título)
-llos páramos. Todavía podían ser felices.
Era la tercera noche que pasaban en aquel lugar, contando planetas y bautizando, nuevamente a las mismas estrellas. Habían observado que una de ellas era cada vez más grande y luminosa, pero se resistían a buscar una explicación.
–Mírala, sigue creciendo.
–Sí, como si quisiera acercarse.
–¿Sabes? Creo que un milagro sucede ahí arriba, y tan sólo nosotros podemos ver el prodigio creado. Es un milagro.
Ella lo miró en silencio durante un momento, antes de dejarle beber el Universo entero en sus labios.
martes, 5 de abril de 2011
LA AGONÍA DE LAS FLORES, MICROCUENTO
LA AGONÍA DE LAS FLORES
En Angola, a unos cien kilómetros al sur de la ciudad de Saurimo, encontramos lo que parece una hoja palmeada, perfecta, con sus nervaduras marcadas, muy semejante a las que vemos en las plataneras de nuestros parques. Frente a ella, casi enfrentada, hay otra hoja más pequeña, reniforme y dicótoma, con tonos que en algunos puntos se acercan al morado; esta segunda hoja esta centrada sobre el parque nacional de Cameia. Calculo que la primera hoja tiene, desde su base a su ápice, la superficie aproximada de Italia y la segunda una extensión equivalente a la de Holanda.
Recuerdo hojas parecidas a estas, hojas de antaño; durante décadas se mantuvo la costumbre de dejar flores, ramas y hojas secas entre las páginas de un libro. Se extinguió aquella costumbre como la de llevarlas en el ojal o entre el cabello, recuerdo a mi padre llevando menta entre los dientes, eran resmas de otro tiempo, bellas pero inútiles, presa fácil en la era del pragmatismo.
Las flores y hojas en los libros fue una práctica más reciente, quizá el último estadio de utilidad de las flores, quizá por otoñal el más hermoso. Mi hermano todavía solía dejar flores entre las páginas de un libro de Torga o de Miguel Hernández, también lo recuerdo en un ejemplar que le dieron con algún periódico y que se llamaba La revolución de los claveles, también en alguno sobre la vida de Durruti; allí había flores y hojas de olivo, también alguna anotación y dibujos en los márgenes. Las flores se extinguieron al mismo compás que los ideales.
Ya no hay flores entre las páginas de los libros, ni anotaciones, ni dibujos. Nadie tatúa su nombre en un tronco o en las maderas de un banco, se prefiere escribir a la amada un mensaje de móvil que se convierte en un rótulo en un programa de madrugada.
No se deshojarán más margaritas ni nadie verá tus iniciales en la corteza de un árbol. En la pantalla, por noventa céntimos de euro, todo el mundo podrá leer tu nombre, mi amor, y lo mucho que te echo de menos.
De "Safaris inolvidables": Fernando Clemot, 2011
En Angola, a unos cien kilómetros al sur de la ciudad de Saurimo, encontramos lo que parece una hoja palmeada, perfecta, con sus nervaduras marcadas, muy semejante a las que vemos en las plataneras de nuestros parques. Frente a ella, casi enfrentada, hay otra hoja más pequeña, reniforme y dicótoma, con tonos que en algunos puntos se acercan al morado; esta segunda hoja esta centrada sobre el parque nacional de Cameia. Calculo que la primera hoja tiene, desde su base a su ápice, la superficie aproximada de Italia y la segunda una extensión equivalente a la de Holanda.
Recuerdo hojas parecidas a estas, hojas de antaño; durante décadas se mantuvo la costumbre de dejar flores, ramas y hojas secas entre las páginas de un libro. Se extinguió aquella costumbre como la de llevarlas en el ojal o entre el cabello, recuerdo a mi padre llevando menta entre los dientes, eran resmas de otro tiempo, bellas pero inútiles, presa fácil en la era del pragmatismo.
Las flores y hojas en los libros fue una práctica más reciente, quizá el último estadio de utilidad de las flores, quizá por otoñal el más hermoso. Mi hermano todavía solía dejar flores entre las páginas de un libro de Torga o de Miguel Hernández, también lo recuerdo en un ejemplar que le dieron con algún periódico y que se llamaba La revolución de los claveles, también en alguno sobre la vida de Durruti; allí había flores y hojas de olivo, también alguna anotación y dibujos en los márgenes. Las flores se extinguieron al mismo compás que los ideales.
Ya no hay flores entre las páginas de los libros, ni anotaciones, ni dibujos. Nadie tatúa su nombre en un tronco o en las maderas de un banco, se prefiere escribir a la amada un mensaje de móvil que se convierte en un rótulo en un programa de madrugada.
No se deshojarán más margaritas ni nadie verá tus iniciales en la corteza de un árbol. En la pantalla, por noventa céntimos de euro, todo el mundo podrá leer tu nombre, mi amor, y lo mucho que te echo de menos.
De "Safaris inolvidables": Fernando Clemot, 2011
jueves, 28 de enero de 2010
MICRORELATO: "LA PÁGINA CIENTO TREINTA Y SEIS " DE CARLOS FRÜHBECK
LA PÁGINA CIENTO TREINTA Y SEIS
de Carlos Frühbeck
Cuando te fuiste, decidí irme a vivir a la página ciento treinta y seis de una novela negra. Todavía sigo allí, aplastado por el peso del interlineado, mientras el protagonista conduce un Cadillac a toda velocidad por una carretera de montaña y la noche sabe a pólvora y se pasa la mano sobre el vientre y los dedos se manchan de sangre oscura. En el pasado, solía preguntarme qué habría en la página ciento treinta y siete. ¿Un precipicio? ¿Una bailarina de cabaret que abre los brazos en mitad de la carretera mientras los faros del coche ametrallan su silueta? ¿Tu rostro tal y como era la última vez que lo vi? Si te digo la verdad, ya no me importa. Sólo me gustaría que alguna vez alguien abriera el libro por mi página y no leyera nada, se quedara en silencio delante de las letras y se diera cuenta de que ya no significan nada porque yo vivo allí y te sigo esperando. Entonces yo podría levantar los ojos y vería un cielo nocturno, limpio, y me preguntaría que en qué constelación puedes habitar, cómo es posible que vivas allí y no me eches de menos.
Cuando te fuiste, decidí irme a vivir a la página ciento treinta y seis de una novela negra. Todavía sigo allí, aplastado por el peso del interlineado, mientras el protagonista conduce un Cadillac a toda velocidad por una carretera de montaña y la noche sabe a pólvora y se pasa la mano sobre el vientre y los dedos se manchan de sangre oscura. En el pasado, solía preguntarme qué habría en la página ciento treinta y siete. ¿Un precipicio? ¿Una bailarina de cabaret que abre los brazos en mitad de la carretera mientras los faros del coche ametrallan su silueta? ¿Tu rostro tal y como era la última vez que lo vi? Si te digo la verdad, ya no me importa. Sólo me gustaría que alguna vez alguien abriera el libro por mi página y no leyera nada, se quedara en silencio delante de las letras y se diera cuenta de que ya no significan nada porque yo vivo allí y te sigo esperando. Entonces yo podría levantar los ojos y vería un cielo nocturno, limpio, y me preguntaría que en qué constelación puedes habitar, cómo es posible que vivas allí y no me eches de menos.
miércoles, 27 de enero de 2010
MICRORELATO: "EL CUARTO HÉROE" DE JUAN SOTO IVARS
EL CUARTO HÉROE
de Juan Soto Ivars
El campeón de este año de lanzamiento de libro se llama Rudolph Joppou y es de Kupo, nuestra gloriosa ciudad algodonera. Es la cuarta de las personas que nuestra ciudad ha dado al mundo, y la primera que entra en la Historia por la puerta del deporte olímpico. Yo jugaba con él cuando éramos niños a saltar enciclopedias y a footbook, y tengo que decir que era el mejor de todos, pero aun así me sorprende que haya ganado en la Olimpiada. Quiero decir que para mí es una sorpresa, una muy agradable sorpresa y un orgullo.
Vi su lanzamiento por televisión. Se atrevió con El sonido y la furia, peso medio, tapas duras, edición de lujo. Pudiendo haber optado por Carver o Salinger, mucho más aptos para su categoría, peso ligero, se atrevió con Faulkner. En mi casa hacía calor, se había roto el aire acondicionado. Me agarré a los brazos del sillón, la cámara enfocaba su cara decidida, sus ojos de perro cazador. Sus músculos se tensaron, un cuerpo bello y atlético, tomó impulso, lanzó el libro. La cámara lo acompañó en su vuelo, vi cómo cruzaba el cielo azul durante más de treinta segundos, las gradas hervían en un clamor de hormigas, el comentarista enloqueció cuando el libro aterrizó en el suelo al otro lado del estadio. La cámara volvió a Rudolph, que saltaba y hacía cabriolas de alegría, levantaba el puño. Sabía que la medalla era suya. Había conseguido el record mundial: 323,60 metros.
El campeón de este año de lanzamiento de libro se llama Rudolph Joppou y es de Kupo, nuestra gloriosa ciudad algodonera. Es la cuarta de las personas que nuestra ciudad ha dado al mundo, y la primera que entra en la Historia por la puerta del deporte olímpico. Yo jugaba con él cuando éramos niños a saltar enciclopedias y a footbook, y tengo que decir que era el mejor de todos, pero aun así me sorprende que haya ganado en la Olimpiada. Quiero decir que para mí es una sorpresa, una muy agradable sorpresa y un orgullo.
Vi su lanzamiento por televisión. Se atrevió con El sonido y la furia, peso medio, tapas duras, edición de lujo. Pudiendo haber optado por Carver o Salinger, mucho más aptos para su categoría, peso ligero, se atrevió con Faulkner. En mi casa hacía calor, se había roto el aire acondicionado. Me agarré a los brazos del sillón, la cámara enfocaba su cara decidida, sus ojos de perro cazador. Sus músculos se tensaron, un cuerpo bello y atlético, tomó impulso, lanzó el libro. La cámara lo acompañó en su vuelo, vi cómo cruzaba el cielo azul durante más de treinta segundos, las gradas hervían en un clamor de hormigas, el comentarista enloqueció cuando el libro aterrizó en el suelo al otro lado del estadio. La cámara volvió a Rudolph, que saltaba y hacía cabriolas de alegría, levantaba el puño. Sabía que la medalla era suya. Había conseguido el record mundial: 323,60 metros.
Quién iba a decírselo a Faulkner, quién iba a pensar que un peso medio iba a llegar tan lejos. Rudolph lo eligió a él contra los consejos de todos. Otros atletas lanzaban a Pynchon y otros pesos pesados, tomos gruesos preparados para atravesar largas distancias, o pequeños libelos aptos para aprovechar las corrientes de aire. Pero Rudolph había elegido a Faulkner. Y su elección lo convirtió en un héroe, el cuarto de nuestra gloriosa ciudad algodonera.
Que Dios lo salve y le de por siempre salud.
Que Dios lo salve y le de por siempre salud.
domingo, 24 de enero de 2010
EL ALEPH DE SAINT SEVERIN
Al bajar por la rue de Saint Jacques, muy cerca del Sena, está la iglesia de Saint Severin. Es una de las más antiguas de la ciudad, de los tiempos de los francos, aunque la planta actual es gótica, del XIV, con sus arbotantes cargados. Es una iglesia oscura y húmeda, con un deambulatorio largo que huele a cera y a sombra. Cerca de la entrada encontramos lo que veníamos a buscar, su pequeña sorpresa: la columna de la palmera.
La columna, dice la tradición, es un aleph. Era la segunda vez que me encontraba frente a uno, el anterior fue en Toulouse, en Saint Ettiene, aunque se dice que el más importante está en El Cairo, en la mezquita de Amr. Pero ahora estaba frente aquel, frente al mío. Acerqué el oído al mármol con la esperanza de encontrarme allí con todas las voces del mundo. Estaba fría la piedra, no había nada, un pitido tal vez, el mismo rumor hueco de una caracola.
lunes, 18 de enero de 2010
MICRORELATO: GENET EN SA CONCA
GENET EN SA CONCASe solía bañar desnudo, muy temprano, entre las barcas de Sa Conca.
Lo reconocí el primer día. Era él, estaba allí, efímero, su piel brillaba con las primeras luces como la de un pez recién brotado del agua. Tenía el pelo muy canoso, blanco agostado como el poso de un cigarrillo. El rostro duro que siempre le había intuido, la cara partida por los años de presidio y delincuencia. El pelo muy corto y la frente cargada sobre unas cejas que escondían los ojos. En sus mejillas ardía el alcohol, el rubor de los héroes griegos.
Por la tarde estuvimos en una de las terrazas. Se hurgó meticulosamente los dientes con un palillo que cogió de la barra. Escupió. Conservaba los modales bruscos de la cárcel y un tatuaje mal avenido en el antebrazo.
Marchó al día siguiente. Se llevó mis poesías en una carpeta sucia. Antes de irse me arrimó contra un portal, me estiró del pelo y me apretó muy fuerte el sexo. Le acompañé hasta el autobús. Llevaba una triste maleta de cartón que habíamos recogido en una pensión que había cerca del casino. Porque era Genet, sí, tenía que ser él, se parecía tanto al de las fotos, lo tenía que ser, lo era, o al menos él había dicho que sí, que lo era.
®Fernando Clemot, 2010
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